十一月初一。
卯时中的天朦胧而寒凉，鸡鸭尚未开嗓，村民们也都餍足的躺在香甜的被窝里，收拾就绪的裴云野背着简单的包袱，轻手轻脚的牵上马，踏着秋霜向村口而去。
用布条包裹后的马蹄踏在冷硬的水泥路上，发出沉重的声响，亦如此刻他的心情。
裴云野头次觉得，从他家到村口的水泥路竟然这么短，短到他还来不及细细回想村里每个人的脸，这条路就到了尽头。
他站在村口，静静的看着生活了十八年的村子，眼神眷恋而感伤，许是天太凉，又或是风太大，刺激的他眼睛都有些泛红。
半晌。
他双膝跪地，对着村子的方向，用力的磕了三个响头，最后一下，额头抵在冰冷的水泥路上，久久不肯抬起。
“哟？”
忽然。
斜前方传来道熟悉的声音，惫懒中带着惯常的犀利，“这不过年不
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